martes

HERMOSAMENTE

La memoria me dice que todo ha sido olvidado, y no me recuerdo, no. En este lugar en el que me creo las noches vuelan en ojos de ave... el silencio es una lluvia de luz astral que durante la oscura hora del sueño nace y muere. Camino sobre viscosas imágenes que en el pasado hicieron de sí historias de mentes y guerras perdidas. Una flor de la palma de mis manos surge y dentro de mi mente un sonido... los ojos ruidosamente rojos. Luego los pétalos se incendiaban desapareciendo y volviendo en ceniza sobre mi sombra. Ya no tengo voluntad, no tengo ya esencia... siento que ha de acabar esta ronda de muertes y gritos, siento que la noche al fin será noche y que habré de estar despierto cuando el sol estalle, cuando hermosamente estalle.

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